Jour : 12 août 2012

Oliver twists in London (2). Par Olivier Létoile

 

Mais qui est donc Edward Onslow Ford ? Un explorateur, un aventurier de la haute finance, un lord, un auteur à succès, un artiste peut-être…? A coup sûr c’était un homme charmant qui a laissé un souvenir ému à ses amis pour qu’ils se cotisent et lui érigent une statue à son effigie en plein Londres.

Edward était sculpteur et il est mort. En 1901. A peine a-t-il vu le siècle naissant qu’une méchante pneumonie l’emportait au-delà du Styx, un genre de Tamise mais en moins large. Edward fut en son temps un artiste académique, très apprécié par ses contemporains et qui a fortement inspiré la génération suivante. Tout ceci ne nous rajeunit pas.

Mais pourquoi diable je vous parle de cet illustre inconnu, que les Londoniens ont eux-mêmes complètement oublié ?

Voilà. Ce matin je me suis réveillé à 8:30 AM. Et j’ai bu un très mauvais café. Soluble. En poudre de perlimpinpin. Je squatte un appartement à Swiss Cottage, non loin de Hampstead et encore plus près de Westminster City. Il paraît que c’est in, bath, plutôt un peu snob, genre 17e arrondissement de Paris, mais en bien plus résidentiel. Des rues tranquilles aux façades de briques d’inspiration élisabéthaine ; je ne sais si c’est le terme qui convient mais ces maisons tout en briques avec leurs bow window en guise de ventre bien rempli et leurs toitures en forme de chapeaux pointus me font irrésistiblement penser à l’époque de William S, à moins que ce ne soient les fenêtres aux petits carreaux. En passant devant ces maisons qui se collent les unes aux autres j’ai toujours l’impression qu’une servante en fichu va surgir en gloussant pour échapper aux assiduités d’un palefrenier mal dégrossi.

Bref je sors dans le quartier et cherche un café serré pour me desserrer les paupières. Il fait beau. Je marche dans la rue. Il fait toujours beau. Lucky day ! Certes le ciel est légèrement plombé mais le soleil est facétieux et se glisse entre les nuages.

J’atteins un croisement où je découvre la statue de notre sculpteur. Très digne l’Edward, petit col, petite barbiche, très troisième république au pays de la reine. Il est planté au beau milieu d’un rond point qui tourne à l’envers. Noblesse anglaise oblige !

A peine ai-je eu le temps de saluer notre artiste que mon attention est attirée par une clameur toute proche. A quelques mètres de la statue, une foule de supporters bigarrée. Ils sont rassemblés sur le trottoir et s’amusent à traverser le passage piéton dès que la circulation le permet.

Vous y êtes. Abbey road. Le studio d’enregistrement où les Beatles ont enregistré leur tout dernier album et ont accessoirement traversé ce qui allait devenir le passage piéton le plus célèbre du monde. Le studio est toujours là. Les murs extérieurs sont couverts de graffitis … Here comes the crowd !

Dès potron minet, toutes les nationalités, toutes les générations se confondent et se pressent pour marcher à pas comptés dans l’histoire de la pop anglaise, si tant est que les Beatles ne soient pas un genre à eux tout seuls. Tous les supporters traversent en rafale la route de l’abbaye comme des égyptiens, les bras tendus, les doigts écartés, le sourire voilé, avec une pause au beau milieu de la rue passante pour que le père, l’oncle, l’ami immortalise l’instant.

J’ai vu Paul en survêtement de la Croatie, John en short vert et jaune du Brésil, Ringo enroulé dans un drapeau américain et Georges -mon préféré- était revêtu d’une jupe de tennis et d’un haut sur lequel je crois bien avoir reconnu les couleurs de la Norvège. La jeune fille était très blonde. Et très grande.

Je suis resté à observer ces traversées du souvenir tout en songeant à Edward. J’ai tourné les yeux vers lui ; pauvre Edward … solitaire, oublié, policeman en livrée, figé au centre d’un rond-point … incapable de modifier les trajectoires du destin, impuissant à faire évoluer les directions, les inclinaisons que prennent le plus grand nombre.

Je suis revenu vers lui et lui ai trouvé une vague ressemblance avec Pierre de Coubertin. Le siècle sans doute. Je me suis demandé alors si Pierre tout comme Edward, ne se sentait pas un peu perdu, dépassé ou bien encore simplement seul sur son Olympe. Qu’aurait donc pensé notre baron national de notre siècle naissant où BMW et Coca Cola fraternisent avec ses chers anneaux. Et que dire de ces officiels des jeux qui menacent de disqualifier Yohan Blake, second du 100 mètres, pour avoir osé porter une montre suisse d’une marque différente de celle qui chronomètre les foulées des fauves ?

Ouais … Je gage qu’Edward Onslow Ford tout comme Pierre de Coubertin ont déjà traversé une rue en empruntant un passage piéton. Et que fait-on une fois rendu sur l’autre rive de la Tamise ou du Styx.

Paul chantait « Hey Jude » lors de la cérémonie d’ouverture. Ringo devait être dans les parages … Quant à John et Georges je me plais à imaginer qu’ils jouaient au bridge avec Pierre et Edward … L’important n’est-il pas de traverser ?

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à suivre ; premier twist d’Oliver in London : ici ; troisième : ici

la photo d’Abbey Road et ses déclinaisons : ici

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Oliver twists in London (1). Par Olivier Létoile


une œuvre de Banksy pour les Jeux Olympiques de Londres 2012

 

Trouver une cave à vins à Londres ! Autant chercher une femme voilée dans les rues de Paris. Je n’ai rien contre le voile … seul le voile intégral me fait grincer des dents et des rotules. En revanche. J’aime trop les femmes … libres !

Ceci dit, ici, je ne sais pourquoi … ça passe … Je me suis même surpris à saluer une gente dame dont je n’apercevais que les yeux. Maquillés. On envisage mieux … non ?

Je crois que les Anglais ne connaissent pas la notion complexe et pour tout dire impénétrable comme les voies du Seigneur, d’Allah et de Bouddha réunis, de laïcité. Grand bien leur fasse, car pour ma part je trouve que l’on en fait un peu trop avec ce curieux vocable … et surtout on y met toutes nos peurs ! Pauvres républicains. Think Condorcet … sometimes !

En vain, j’en reviens au vin. De guerre lasse dans ma recherche d’une cave à vins, je mets le cap sur Waitrose, le monoprix local. Honnêtement je ne sais à quels niveaux se perchent les salaires ici, mais l’addition fut plutôt salée. De deux choses l’une, soit chacun joue en bourse, soit tout le monde gagne au bingo ! C’est Fauchon qui se serait lancé dans la lessive et le soda ! Les prix sont en total désaccord avec mon compte en banque mais le service, le service … Mazette !

J’ai vu un employé bras dessus-dessous avec un aveugle qu’il guidait parmi les étalages remplis et emplissait complaisamment son panier qui fut garni en un clin d’œil, si je puis dire.

Cherchant des œufs, je m’enquiers de leur emplacement auprès d’un autre employé. Il y en a légion. On se croirait revenu à la via sacra de Rome. Et quelle ne fut pas ma surprise de le voir me sourire et me conduire à l’autre bout du magasin qui je le précise fait à peu près la taille d’un hangar d’airbus à Toulouse. Je dois reconnaître que cela change des explications confuses que l’on vous crache à la gueule au moindre renseignement. En France.

Au Waitrose, j’ai aussi croisé une congrégation de Russes en mission de ravitaillement, venue supporter la tsarine du saut à la perche qui pour la grande histoire a fini médaille de bronze du dit concours. Un peu déçus, mais les ayant croisés au rayon alcool où je me trouvais moi-même, je gage qu’ils s’en remettront.

On voyage beaucoup au rayon des vins, beaucoup plus que dans une cave française. Afrique du Sud, Chili, Espagne, USA, Australie, Nouvelle Zélande … et France bien sûr … les olympiades de l’ivresse ! Il y a même l’Angleterre !

Bon il y a des sujets où l’on se doit de rester sérieux, où la barre est haute et doit le rester, ainsi que le sourcil. Du vin anglais … Non mais des fois … ils ne doutent de rien les Waterloo’s boys !

La plupart des bouteilles ont délaissé le bouchon de liège pour une capsule qui cède au premier tour de poignet. On croirait ouvrir une bouteille d’huile d’olive.

J’ai choisi un blanc et un rouge d’Afrique du Sud.

Aujourd’hui j’ai décidé de suivre la compétition de BMX. Seulement je me suis fié au programme paru dans L’Équipe qui donne les heures selon le méridien de Paris. Oh ! Greeenwich ! Insupportable cousin ! Pourquoi te distingues-tu ainsi ? Cela ne te suffit pas de rouler à gauche, de compter en miles, d’être européen en restant insulaire, de pondre des Pounds, de faire bouillir du bœuf !

Je suis arrivé trop tard. J’ai juste vu le site olympique, de loin. Cela vaut une chronique à lui tout seul. J’y reviendrai donc, avec les griffes acérées et la bave aux lèvres !

J’avais donc la matinée pour moi. Mon choix s’est arrêté sur Camden Market. En bus impérial. Et comme tout bons frenchies, avides de nouveautés, voire de sensations fortes, j’ai grimpé au First floor, direction Camden … afin de dominer la situation et la ville qui défile. A gauche.

Mon voisin assis sur le siège juste devant moi, écoutait très fort Iron Maiden sur son ipod tout en lisant la Bible sur son Iphone. En me penchant j’ai pu lire sur son écran : Mosiah Chapter 20.

Qui est ce Mosiah ? Moïse, Marcel ; Marcel fut-il un apôtre ? Je pense que ce Mosiah est un apôtre parce que j’ai vu défiler sur son écran Jean-John et Paul-Paul, à ne pas confondre avec Pol pot et encore moins Popaul !

Ceci dit j’ai aimé le mélange des genres. La Judée sous acide, la toge gothique, le tatouage en guise de stigmates et le miracle du aimez vous les uns les autres mixé au Heavy Métal pur et. Dur!

Nous arrivons donc à Camden Market. C’est un ancien marché aux chevaux transformé en marché aux puces. Small is beautiful !

De nombreuses sculptures très réalistes, en bronze comme les médailles, nous rappellent du reste le passé chevalin du lieu. Cela nous change des sculptures prétentieuses et absconses pour ne pas écrire moins, où l’on tord une pièce de métal pour figurer une vague encolure. De cheval.

Ici les vessies sont des vessies et les lanternes … les lanternes, elles éclairent un présent mulicolore et cosmopolite.

Bienvenue à Casablanca, Marrakech ! Camden c’est la médina by Thames. Une médina aux accents asiatiques, indiens et rastas … le temple du t-shirt, la Mecque de la jacket, le nirvana du beatnik et le paradis du chineur. En plein Londres.

Je ne puis m’empêcher d’avoir un pincement au cœur quand je repense au double gâchis des halles de Paris. Un autre cœur de cité qui lui se meurt.

Il ne leur a pas suffit- nous parlons présentement de nos élus- de tout foutre en l’air pour creuser un trou dans lequel des millions de doryphores s’entassent depuis une quarantaine d’années d’obscurité à la lueur des néons, il a fallu qu’ils remettent ça, dans une version écologique prétentieuse de la canopée. Une espèce de monstrueux papillon figé en plein vol par la vanité de ses concepteurs totalement hors du monde, déploie ses ailes sur des arbustes rabougris sans pour autant vous protéger des intempéries.

Pardi fait toujours beau à Paname c’est bien connu ! Résultat … les dealers ont encore de beaux jours devant eux et les clochards vont rester les pieds dans l’eau. Je connais le quartier.

Ici, à Camden, ça grouille, on sent encore le siècle révolutionnaire des machines et de la brique et on lève les yeux sur un siècle technologique qui est déjà là. On passe un bon moment. On se sent vivre en harmonie avec les siècles passés et les gens d’aujourd’hui.

J’ai croisé un groupe de supporters français à Candem. Ils sont venus de Besançon. En car et résident dans un camping en périphérie. Un Nouveau concept pour le mois d’aôut … Oubliez les plages de l’Atlantique ou celles de la côte d’Azur … Venez planter de la sardine à Londres !

Faut dire que nos supporters du jour sont des fondus de gymnastique. Bon à les voir c’est plutôt le genre d’agrès que l’on pratique devant sa télé sur un divan ou au bar, mais la flamme olympique les grille de l’intérieur. Passer sa journée peinturluré comme un indien du Doubs en agitant un drapeau large comme un drap de lit king size, faut oser, faut y croire … Mais chanter à tue-tête la Marseillaise dans les ruelles remplies de rastas se figurant être à Kingston en étant physiquement à Londres, cela tient de la volonté, du courage … du prodige ou de l’inconscience c’est selon.

Ils sont bien sympathiques néanmoins. Ces supporters. J’adore les gens qui vous racontent leur vie en moins de deux minutes : On aime la gym, nous faisons partie du club de Lyse dans le Doubs, à moins que ce ne soit le Haut Doubs, nous ne sommes pas des tendres, la preuve on -j’aime le on- on donc, on a remporté une médaille de bronze.

Et on est passé à la télé … la folie quoi … on a même été au club de France qui jouxte le studio de France télévision … sans invitation !

Son voisin qui est du Doubs aussi : « si, moi j’en avais une ! »

« Ouais toi t’en avais une ! Nous -toujours le nous- nous donc … nous, on a poireauté deux heures devant l’entrée ! Mais une fois dans la place on a foutu une sacrée ambiance … Avant qu’on arrive, ils veillaient les morts ! »

Je n’en doute pas un instant.

Ah j’ai ouvert le blanc d’Afrique du Sud. Fleuron du Cap, 2009, Sauvignon … paraît-il. À mon premier verre j’ai eu l’impression de lécher du fer rouillé tout juste passé à l’antimoine. Au second verre j’ai regretté que ce n’en fût point !

Y’a pas du blanc dans le Haut Doubs …? et même en bas …? C’est bon à boire la France … at least !

See you O

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le deuxième twist d’Oliver in London, avec Abbey Road, est ici ; le troisième là.

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