Nous descendîmes
dans les sous-sols c’était dimanche et la ville
ployait sous les pluies grises
ses chambres en estomacs de vache
digéraient les corps muets de citoyens obscènes
affairés à leur viande sous la lumière blafarde
autour de Noirs nus comme des allumettes.
Nous passâmes
au comptoir désert du bar.
Rien ne vivait nous remontâmes
où le ciel vibre sur les grandes montagnes.
Louange à la racine du vent dans les racines
de tes cheveux.