ce matin à ma table
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Proust, ses pages d’un mortel ennui, sur des existences d’un mortel ennui. C’est ainsi que la malfaisance vient aux nantis : par l’ennui.
Lire Foucault et jaillir du sable à toute allure, comme à la première pluie dans le désert, sortant d’elle-même, la végétation.
Écrire n’est pas seulement composer, mais aussi jouer la composition. Technique, virtuosité, esprit, corps. Violence, grâce. Don de l’inouï.
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