Haïkus

Une à une, gouttes

de pluie sur le pavé gris

mouillent les chaussures.

*

J’entends les nuages

leurs chapelets de mots d’eau

culbutant la terre.

*

Si c’est le vent ou

le lointain bruit de la ville,

qui sait ? Cela chante.

Au creux du jardin

parsemé de feuilles mortes

une rose fraîche.

*

Le vent vient et vaque

où les seuls bras nus qu’il reste

sont ceux des statues.

*

Le cuivre verdit

La verdure devient rouge

autour des sculptures

Tempête d’automne

En plein milieu de la nuit

Les vieux os tremblent

*

Les morts qui reposent

au cimetière trempé

écoutent la pluie

*

Vivante je dors

dans les entrailles du vent

et je me réveille.

Le vent léger bruisse,

la pluie glisse sur les plumes,

boucle les cheveux

*

Les feuilles descendent,

les pages des livres tournent,

tout se déshabille

*

Dans l’ombre l’esprit

projeté par la fenêtre

fait lever le corps.

Femme nue au lit.

Jupe rose sur la chaise.

Le sommeil attend.

*

Bien après minuit,

la peau douce des bouleaux,

blanche sous la lune.

*

La chouette respire.

Son plumage sous la brise.

Ses petits poumons.

Très tôt le soir tombe.

Passants enveloppés d’ombre

allant vers la nuit.

*

Dans la nuit précoce

la lumière des bars sort

les gens de leur veste

*

À l’heure d’hiver

des glaçons trinquent à la mort

dans l’or de l’alcool.

Des draps sur un fil

près de la forêt en feu

abandonnés claquent

*

Au bois des chevreuils

aux couleurs de feuilles mortes

s’assemblent invisibles.

*

Passage de l’ours

entre les arbres griffés

bientôt la tanière.