grâce

Saison des impôts

Je regarde le facteur

mi-figue mi-poire

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Les gens promènent

les restes de leur bronzage

au moindre soleil

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Rentrée des classes

Des étudiants sur des marches

mangent leur sandwich

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L’abeille butine

près de la ruche bien pleine

les dernières fleurs

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Un têtard tardif

métamorphose en la mare

l’automne en printemps

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Revenue du nord

la grive danse dans l’air

Les figues l’attendent

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La saison change

Sur le lac un cygne noir

miroir du soleil

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Oiseaux migrateurs,

ils transportent la lumière

d’une terre à l’autre

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Nuit tombée plus tôt

Ses oiseaux invisibles

autant que le jour

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Dans le pré l’âne

Dans mon sac les châtaignes

glanées sous l’arbre

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Au-dessus des prés

les bruyères flamboyantes

puis la roche nue

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Troupeaux des nuées

plus rapides sur les cimes

qu’en bas les brebis

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Fruits parmi ses fruits,

dans les branches du pommier

oiseaux et enfants.

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Poissons rouges, eau verte

L’arbre aux feuilles roussissantes

Son reflet y bouge

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Le jus des mûres

sur les mains du jardinier

mouille la terre

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Mosquée de Paris et Jardin des Plantes, tout à l’heure, photos Alina Reyes

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cet après-midi au jardin des soeurs de l’Adoration, Paris, photo Alina Reyes

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Dans l’histoire comme dans la nature, certaines choses qui paraissaient devoir durer toujours parfois s’effondrent ou se transforment d’un coup. La vie de l’être est bondissante. Ce qui nous semble présent est déjà passé. Ce qui nous semble futur incertain est déjà né. La vie est violemment adorable.

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Le 14 septembre dernier, il a trouvé un sac contenant quarante mille dollars. « Je suis extrêmement religieux, Dieu a toujours très bien pris soin de moi », a déclaré Glen James, le sans-abri de Boston dont l’extrême honnêteté a ému le monde. C’est un pauvre Noir doux et long, comme Francis K, qui donne à qui la veut la clé de l’éternité.

tout à l’heure à Paris 5e, photos Alina Reyes

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Poires, noix, raisins,
Surabondantes corbeilles,
piques des châtaignes

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Lever du soleil
debout dans les champignons
cueillis pour la ville

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Étals, fruits des vignes,
fruits des bois, fruits des vergers,
le sang monte aux joues

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En bas dans la cour

La très vieille dame monte

Six marches de pierre

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Ciel gris sur les toits

Debout à la fenêtre

Un être aux yeux d’or

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Ailleurs vignes vierges

rougissent le long des murs

dans des cours secrètes

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Plus longues les nuits

Minuscules les étoiles

Toujours dans le ciel

*

Plus fraîches les nuits

Si ardentes les étoiles

Pourtant dans le ciel

*

Si douces les nuits

Marchant sur la Voie Lactée

Vers le nouvel an

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