à Nîmes. Photo Alina Reyes
Murmure ardent du métronome de la pluie
descend. La vie plus douce, plus immensément
baleine que toute contrariété du temps
déploie son arc-en-ciel dans le pur cœur de l’ouïe.
« Je vous ai modulé cela afin qu’en moi
vous ayez pleine paix. Ayez confiance, moi
j’ai vaincu le monde », nous rappelle le ciel,
saveur en nos membres de gingembre et de miel.
à Nîmes. Photo Alina Reyes
Luxe de calme et de beauté, ma barque
fend les eaux poissonneuses à profusion,
à volonté, à vif, je suis l’étrave
et mon verbe, ma phrase l’étendue
scintillante au soleil des fruits sauvages
qu’on trouve au printemps dans les bois, des fraises
minuscules qui éclatent entre langue
et palais, pleurant leur joie aux papilles
du jour. Ma barque va, béatitude.
Dans sa travée les milliards de poissons
qu’elle engendre se transportent avec elle,
pont d’étoiles jaillissant de la mer,
dans l’infini des siècles que nous sommes,
milliards de mains entrelacées d’amour.
Photo Alina Reyes
J’ai rapporté des livres j’ai marché avec eux dans la ville
portée par le vent léger mes cheveux
bougeaient doucement dans mon dos
mes dernières pages d’écriture
bougeaient doucement dans ma tête,
mon cœur. Qui fait marcher sa tête avec son cœur risque
ce qui advint au Crâne, au Golgotha, et puis se trouve
en train de marcher au ciel la parole implantée dans le corps
qui parle d’elle-même. Je n’écris plus je laisse écrire
tout vient du cœur même du verbe
en marche, moi-même qui vous parle.
J’ai vu ce vendredi des rivières d’humains
splendidement vêtus sortir de la mosquée
– j’ai rendu grâce pour ceux qui savent adorer
j’ai vu plus loin la parade d’oiseau
d’un jeune homme à une jeune femme
j’ai vu la beauté de tous ceux que je croisais
j’ai levé les yeux mon corps criait de joie !
Ce qui arrive me traverse, lumière
à travers mon regard qui traverse le monde
et trace de ses pas la carte des sentiers
vivants.
Photo Alina Reyes
Neige et foudre hier à Villacoublay
au beau milieu du mois de mai
Il joue, je sens ses mains qui parlent, il danse
à ma fenêtre j’ai vu ses majestueuses
nuées venir, très blanches dans le pur bleu
où je navigue la lumière
règne de la nuit au matin sur Paris,
en plein sourire. Le ciel est
si proche de nous.
Je respire.
à Paris. Photos Alina Reyes
*
image CTV, photo Alina Reyes
Le cœur du petit pauvre hier s’est déchiré encore
dans le ciel de l’Alverne où plein d’amour il veille.
Frère, quelles pointes rouvrirent tes blessures ?
J’ai vu courir les moines dans l’attente, et la pluie,
longues trombes de pluie, trempait la toile brune
de leur antique habit et de l’ample capuche
où s’abrite leur tête et leur vie de prière.
Ils couraient sur la pierre mouillée, vers la croix
haut dressée, attendant le porteur de parole.
Attendant, espérant, tandis que la montagne
unie au ciel, sans mot, disait leur grand désir
de voir le pèlerin arriver par en bas.
Merci pour la beauté, François, et la tendresse
avec laquelle l’eau de cet étrange jour
nous enveloppa tous. Le pèlerin va revenir.
église Sainte-Anne de la Butte-aux-Cailles, Paris 13e. Photo Alina Reyes
Fausser la parole est un désastreuse stratégie, qui m’a éloignée de tous les lieux, physiques ou virtuels, où j’aimais aller, de toutes les personnes avec lesquelles j’aurais pu oeuvrer. Confiance pourtant : un jour il sera de nouveau possible d’oeuvrer dans la vérité, et Voyage et l’Ordre pourront avoir lieu dans le monde. Le trésor est dans mon coeur, extrêmement vivant. Je ne le laisserai pas profaner. J’ai toute foi en la Vérité, en la Lumière qui me guide parfaitement et sait transformer tout temps en clarification du chemin. « Vous êtes mes amis si vous faites ce que je vous commande ». Je le fais.
C’est pourquoi en vérité, Voyage et l’Ordre ont déjà lieu. La Vérité en sa demeure de retrait est déjà à l’oeuvre, a toujours été à l’oeuvre, et la terre en secret tremble et grince des dents : ceux qui ne se purifient pas, ceux qui ne renoncent pas au mal, ne peuvent la recevoir. Voici ce que par son attente elle enseigne aux hommes, qui sont si longs à apprendre, si entêtés à ne pas vouloir comprendre.
Hommes, approchez-la comme il convient. Sa présence est la plus grande douceur que nous puissions connaître. Si vous voulez m’y retrouver : j’y suis.
Paris, 13e. Photo Alina Reyes
Tout passe, Dieu incarné le premier. Ce qui est faux tombe dans la mort et n’en sort que pour la deuxième mort. Ce qui est vrai, même éphémère, est éternel. Principe de la Résurrection : le vrai et l’éphémère sont les conditions du passage dans l’éternel. Rapport trinitaire entre le Principe, l’Incarnation et le pouvoir-action de l’Esprit.
Le faux est éphémère parce qu’il est faux, donc non viable, mortel. Le vrai peut être éphémère en tant qu’épiphanie, expression dans un temps donné de l’immuable qui tout en devenant et donc se transformant, trouvant expression dans une autre forme et un autre temps, demeure.
L’homme doit apprendre à reconnaître et vivre le vrai, donc l’éternel, dans l’éphémère de sa condition et de son existence. À savoir qu’une union vraie est à jamais vivante, même si elle paraît rompue selon les bornes de la loi ou du regard social. « Ils ne furent plus qu’une seule chair » : il suffit d’une fois, l’union est inscrite dans l’éternité, et doit être respectée à ce titre. De même l’art éphémère, chant, danse, peinture du corps, street art, œuvres de sable… exprime avec puissance l’éternité. Justement par son refus de s’inscrire dans une durée capable de dépasser la vie humaine mais nécessairement limitée malgré tout par le temps, nécessairement inscrite de façon corruptible sur des supports corruptibles. L’art tente de lutter contre la corruptibilité, tout en sachant qu’il n’y parviendra pas, que même d’habiles restaurations ne lui rendront pas la vie éternelle. Une restauration, quel que soit le domaine dans lequel elle a lieu, est de l’ordre de la renaissance, non de la résurrection. C’est la grandeur de l’art, de tenter la traversée des siècles. Mais l’art éphémère, s’il est souvent moins grand art, est plus grand seigneur, dans le sens où il fait fi de l’aspiration humaine de se dépasser soi-même, pour se soumettre entièrement à la transcendance qui le dépasse et à laquelle il fait don gratuitement de soi, sans désir de s’inscrire dans une « éternité » humaine, mais en révélant dans un jaillissement son oui à notre condition, ce oui qui est seul capable en vérité de la dépasser.
Montmartre, Cité des Arts. Photo Alina Reyes
J’ouvre la fenêtre, le printemps chante
Des petites plantes dont les graines
vinrent du ciel poussent au bord
de mes doigts. Je vais peindre.
Plateau de Lumière. Photo Alina Reyes
Notre Dame de Lumière siège
dans ma poitrine et je respire
Je sens immensément, frères,
soeurs, vos âmes frémissantes,
qui s’unissent à la mienne
dans la vaste demeure, attente
ouverte en notre coeur. Vienne
sous vos pas la splendeur que le roi
déroule pour la reine, voici le souffle
infime et infini, passant
de l’un à l’autre de nous, pauvres
bienheureux, bénir notre invisible union.
Photo Alina Reyes
Doigts de la pluie sur le tambourin tendre de la terre
Écoutez ma consolation chantonne-t-elle
le long des feuilles vertes et des toits des maisons
L’entendez-vous perler sur les lèvres des fleurs ?
Elle entre dans ma langue où lentement naît l’être
Dans le ciel le bon Dieu, Jésus et la Vierge Marie
écoutent dans le Saint-Esprit le doux bruit de la pluie
envelopper les coeurs d’exquise nostalgie.
Près du feu, en silence, ils se tiennent bien proches.
Je vois des farandoles d’enfants tracer sur la planète
des sillons aussi humbles que les mille rigoles
qui coulent et se faufilent, dans les prés, dans les villes,
auxquelles dans leurs rêves ils glissent des navires
de liège. Et je les vois, tandis qu’en joie ils mouillent
leurs chaussures, partir à bord de leurs imaginaires
vaisseaux, à l’aventure, par des eaux, des terres
où brûle dans le ciel grand ouvert la lumière de la vie dévoilée.
Photo Alina Reyes
Mes mains sont devenues des fleurs,
le jardin que je porte en offrande,
traversant bienheureuse toutes les galaxies,
de maison en maison, de loin en proche.
Elles me saluent sur mon passage,
esquissent des sourires, joyeuses
comme des petites danseuses à respirer
la fraîche odeur des roses et des herbes.
Mes mains avancent devant moi, tendues,
et je les suis. Elles remontent la travée
des âges, des siècles, des instants,
chargées de leur précieux trésor, la création
entière, ses cieux, ses astres, ses océans,
ses terres, ses bêtes et puis ses hommes.
Mes mains qui nous transportent avancent vers l’autel
et mon amour Le voit, vivant, ses mains tendues.